Coutada de Paintball

     Ao mesmo tempo que se aprova no parlamento a adopção de crianças humanas por parelhas de gays (um casal é um macho e uma fêmea), o Presidente da República fala a despropósito de um milagre da Senhora de Fátima, e isso é que é notícia!

Márcia, pelo nosso Tua - Reino Costa-Azul (Deixa lá)

Bater punho?

 

Bater punho, é aquilo que eu estou a pensar?
E impulso jovem, é bom ou mau?
Mas isto de Portugal, é uma casa de gente séria, ou está tudo parvo?
Fui sempre um tipo direitinho, fui à tropa e tudo, agora, quarentão, é que começo a perceber de que é que isto é feito!

Já agora não percam O Apóstolo da Asneira no DELITO DE OPINIÃO, que foi onde pesquei a imagem.

Whatever

Não vou acabar assim os meus domingos.
A minha curiosidade está satisfeita,
nem chegou a matar o gato.
Há uma máquina de não fazer sentido
na RTP1, às vinte e uma,
a um nadinha do trinta e um,
mas bem para lá do risco.
Vai-te catar, Sócrates;

sei o que fizeste no verão passado,
e este inverno que não passa!

 Fotografia daqui

 

 

Wassabi...

Elsa



Elsa Lanchester recreating her starring role in The Bride of Frankenstein



Fotografia captada algures na net.

Ouçam

Parcerias Público Privadas




Todos nós queremos respostas.

Portugal, Portugal

Ainda estava eu a ressacar da cobertura noticiosa da partida da selecção nacional para o EURO 2012, quando fui atingido por uma notícia mesmo no sítio onde me nasce o senso.

Ontem vi o autocarro da selecção a chegar ao aeroporto, um jornalista atarefado por arrancar mais umas palavrinhas salvíficas aos jogadores todos enfatuados, muito escarafunchosos nas suas cabecinhas contidas entre grandes headphones. Depois, vi o avião a descolar, e entretanto, o tanto que se disse… A palavra Portugal saía a cada dez segundos, entre “os nossos heróis”, Portugal, Portugal, e a bandeira plasmada em todos os suportes, em tantas caras, nas roupas, no avião alvo e penetrante a subir ao céu. Os noticiários abriram com a notícia de que “os nossos heróis” já tinham partido, já voavam, por aquela hora atravessavam pujantemente as alturas, Portugal lá ia, todos nós com o cinto posto enquanto não se apagarem os sinais de luz A repetição da descolagem e Portugal, Portugal, é Portugal, somos nós a dez mil metros de altitude, a novecentos e cinquenta à hora, a temperatura exterior é de menos oito e quando aterrarmos espera-nos a noite e tempo fresco, Portugal. Há um gajo com o microfone na mão – já lá está! Está à espera que o avião aterre; é Portugal a receber Portugal enquanto Portugal espera, e crê, e ama, e sofre Portugal.

 Notícia de última hora, o avião vai aterrar. É de noite fechada mas um potente foco rasga tudo e cresce, cresce… Cresce Portugal, e aterra.

Ainda ressacava da noite mal dormida, da insónia povoada de pessoas com a cara desfigurada por vermelho e verde, de joelhos no chão molhado por lágrimas copiosas. Gritam e batem com as mãos no peito. Das bocas com os dentes por tratar sai Portugal, Portugal… É Portugal a rebentar os joelhos no asfalto, a rebentar o peito com sentimentos vendidos em kit no Continente, a rebentar a boca com refrigerantes gaseificados, açucarados, coloridos, é Portugal.

Ainda ressacava, e ouço que as brigadas da GNR e da polícia que mandam parar os carros, poderão ter a cooperação de um agente das finanças para reter as viaturas de quem tiver dívidas ao fisco. Ao mesmo Estado que nunca paga a horas e gasta à tripa-forra, sobra-lhe para pagar a quem nos trave a marcha, nos tire da estrada com um gesto resoluto e nos lembre do que fizemos de Portugal.

Ai Portugal, Portugal  £#?%$'"@?????

Jorge Palma | Portugal, Portugal

Acordo Ortográfico, Não!

... e não, e não, e não.