Mala de cartão

Uma “mala de cartão” é muito mais um elemento da expressão, do espaço emocional ou das figuras de estilo. Não obstante o objecto existe, mesmo que já muito estragado. Com uma mala de cartão na mão parte-se para um futuro, muitas vezes incerto, mas quem transporta algo consigo tem uma determinação qualquer.

No dia que quis mostrar a minha mala de cartão, fiquei a saber que faz anos que o Chiado ardeu. É uma coincidência como outra qualquer … ou não!

Dito 7

Quanto mais choras, menos mijas.

Dito 6

Quando Deus não dá filhos, dá o diabo sobrinhos.

Dito 5

Quem se oferece nem água merece.

Ericeira

              Passeando pela Ericeira durante as curtas férias que lá fiz há um ano, entrei numa pequena capela de porta aberta para a rua. Espaço exíguo e antigo, abandonei o olhar para que o percorresse. A miúdo entravam pessoas, mais mulheres que homens, mais residentes que turistas, que faziam um curto silêncio em imobilidade entre duas vénias com cruzes desenhadas com a mão sobre a cabeça e tronco. Recolhi duas folhas A4 de dois montinhos que se exibiam claramente para esse efeito, e também eu me despedi com um “Sinal da Cruz” levando um joelho ao chão.

                As duas folhas de papel ainda as tenho comigo, são as que vos mostro a seguir. A primeira, numa única página, intitula-se “A face mais bela” e está assinada pelo Pároco Armindo Garcia; a segunda, em duas páginas, intitula-se “O frenesim do bem – (Texto copiado do livro “Razões para a alegria” do P. J.L. Martin Descalzo)”

               

Dito 4

Quando nasce a cabra mocha, nasce logo o comprador.

Redondo Vocábulo

Slim

    SHARP OSAKA     SG - 309 H
    1978

    Designava-se por "monobloco", tudo em um - rádio, gira-discos e deck de cassetes.



    (Slim, em 1978)

Hortênsias

     A partir de uma certa altura, as hortênsias (ou granjas como gosto de lhes chamar) deixam de ter uma simples cor definida como o branco, o azul, o rosa, e ganham um matizado complexo de cores fortes. Mais lá para a frente algumas serão de uma forte cor de ferrugem.

     Mais fotos aqui

Do arco da velha 4

Texas Instruments TI-1200
1975

Pirilampo

Corria o mês de Abril de 1985, o tempo estava bom, noite escura de lua nova e eu marchava fardado e de arma à bandoleira com o resto do 2º batalhão de instrução pela Tapada Real. Aquela fase da instrução militar na Escola Prática de Infantaria (EPI) em Mafra designava-se por curso geral milicianos. Era frequente o batalhão fazer marcha nocturna, em duas longas colunas, uma de cada lado dos caminhos ou estradas, som maciço de passos, vozes poucas, grossas e gritadas.

A marcha, mesmo a passo estugado, dava-me prazer e essencialmente espaço para estar comigo que era o que mais me faltava. Mantida a distancia ao homem da frente estava tudo bem, ninguém chateava.

                O ritmo certo dos passos na quietude que a noite põe para a tropa passar era revigorante. O som dos motores dos veículos que encerravam a coluna, lá longe, o cheiro do gasóleo queimado, os feixes de luz a atravessar tudo e a denunciar as nuvens de pó levantadas, o resvalar de botas nos solos secos e pedregosos e os berros, as ordens berradas, imenso o poder gerado pela disciplina! – Chega à frente, chega à frente…

                Tinha só vinte anos, encaixava bem o treino duro, tinha de ser, via-me como num filme, como uma personagem da história, estava a viver uma coisa difícil de explicar, era uma coisa medonha, aquilo não era para todos, eu estava lá!

                - Chega à frente, isto ainda nem começou, chega à frente…

                Ao longe a silhueta irreal do convento distanciava-se.

                - Estão a ver o “calhau”? Ainda vão ter saudades dele!

                Era o que se chamava ao convento, calhau.

                - Chega à frente, formatura da manhã em fato de ginástica, chega à frente…                   

                Ia mudando a G3 de um ombro para o outro para aliviar a sensação de queimadura, uma passada a suceder-se a outra, era Abril, eu era jovem e forte, ao cimo de uma ribanceira uma suave curva à direita ainda a subir e depois uma vereda de matos altos, e uma visão de ficção à altura do melhor de Carl Sagan; numa extensão de centenas de metros uma parede de matos pejados de pirilampos a derramar pelo chão a sua fresca luz verde. Aquilo não era um filme, e eu estava lá. Eu fazia parte de uma cena improvável e sentia-me responsável por uma boa parte daquilo!

                Um dia destes vi uma luzinha verde pequenina nas escadas da nascente. Uma só, um só pirilampo que me fez recordar tanta coisa. Fiz algumas fotografias com muito cuidado consciente que era de mim que se tratava.

Adaptabilidade

Podia ter-lhe chamado outra coisa, como:
    - Por vias travessas
    - Jogo de cintura
    - Procura
    - Fazer pela vida
    - Caminho
    - Lutar
    - Por linhas tortas
Ou simplesmente:
    - Erva daninha
E é por isso, por esta última possibilidade, que amanhã ela e todas as que estão à volta vão ser cortadas e levadas para compostagem. Nesta altura do ano não se deve fazer queimadas.
Ela ainda não sabe.

O grau

…

- Dei uma volta para aí de mil graus!

- Deste uma volta de 180 graus, foi isso?

- Qual 180? Dei uma volta de 10000 graus, estás-me a compreender-me?

- É muito grau, pá!

Moral da história

Devo ter integrada em mim toda aquela moralidade implícita nos contos infantis que é suposto terem sido lidos por quem está entre os 40 e os 50. Isso e muitas outras moralidades que o final do século XX português produziu para ser a matéria da comunicação social sob censura, do ensino encarneirado, ou do politicamente correcto que foi ficando até hoje

            Dessa moralidade, e da adquirida no fabulário, nas canções de ninar, nos dizeres do povo, na catequese e no exemplo das tias solteiras e no das casadas, sobrou a criança que fui, pelo lado da circunstância, porque pelo lado do “eu” não tenho o que pensar o que outra coisa poderia ter sido. Cedo decidi deixar a prerrogativa da infantilidade, refiz-me, mas não perdi a memória.

            Estacar feijoeiros fez-me lembrar o conto do João e o feijoeiro mágico. Está muito longe a leitura dessa história, assim como a da Branca de neve e a da Cinderela e a da Princesa e a ervilha, mas sobre estas três últimas confundo muitas passagens e sobre a do feijoeiro mágico tenho-a esbatida mas em estado mais puro. Nunca confundi com nenhuma outra, a história do miúdo estúpido que aplica o provento da venda de uma vaca em feijões mágicos.

            Não devia ouvir a TSF na horta, lá se vai a minha actividade depurante ao ar livre. Estacar feijoeiros a ouvir notícias e a apanhar sol na cabeça, induziu-me uma visão clarificadora e que guardarei como sinopse destes tristes dias:

            - José Sócrates e o feijoeiro mágico. A história é igual à original, só que acaba logo que o moço chega ao topo do feijoeiro, para lá das nuvens. Não se chega a saber o que acontece depois, apenas que a planta é cortada por baixo pela própria pobre e velha mãe, inconformada com o destino dado ao dinheiro da venda da vaca. O moço não devia ter feito aquilo!

Dito 3

Casa, quanta caibas
Terreno, quanto vejas
Dinheiro, quanto saibas

Bilhete de Passagem

É um bilhete de passagem.

Dobrado em três, guarda no interior os dados relevantes, por fora tem o timbre da “Companhia Colonial de Navegação” e o dizer “Bilhete de Passagem N.º xxx”

Atento nesse título e ocorre-me a vida, e a morte, pois!

Soneguei os nomes destes viajantes do “Vera Cruz”.

São familiares meus.

Já todos fizeram a última viagem, dessa vez na barca de Caronte  a quem, presumo, pagaram displicentemente com duas moedas fora de uso.

Não ficou descendência.

Restam os corpos em urnas herméticas, expostas, numa construção de pedra lavrada e porta envidraçada sobre a qual diz, morada perpétua de …

É uma passagem.

Submarinos

Os novos submarinos só podem atracar no Alfeite, e depois?

O Arpão e o Tridente são máquinas de guerra e não podem atracar no Cais das Colunas – não poderão assim, embarcar marujos nem desembarcar jornalistas americanos na próxima revolução que houver no Terreiro do Paço!

Custaram mil milhões de euros e não são “canivetes suíços” nem sequer “general purpose”…

Isto nunca foi dito: - As “G3” que a nossa tropa tem usado nunca foram aptas para tiro ao tordo, nem caça à rola, nem ao pombo, nem ao coelho, nem à perdiz, enfim…

Este país tem a imprensa que merece, como tudo!

Vinha virgem

Laboriosas, estas abelhinhas!

Do arco da velha 3

C.M.F DEKO
APLANATIC F:10.5
Cameras ManuFacturers
A.Bencini - Milano

Sensação estranha, esta de apontar a minha OLYMPUS de 12 Megapixel à elegante DEKO, que nunca usei!

Por várias vezes tive a impressão de ver movimentos no obturador da italiana enquanto se reflectiam mutuamente nas lentes.

Ambas belas, negras com apontamentos cromados, leves e muito femininas.

José González - teardrop

José González

Saramago

Jogaste desde novo pelos da cor do sangue, depois vieram os das vestes douradas e deram-te a mão, talvez para que eles mesmo mostrassem a tua cor no contexto deles.

Tu José, lá foste, e fizeste a vénia. Recebeste o ouro e os louros e ficaste grande. Assim do alto, as tuas palavras foram ainda mais longe, e as tuas dúvidas, e as tuas indignações, e as tuas ofensas.

Mas não foste todo, não! A parte dura manteve-se agarrada à terra, ao chão, à cor do sangue mesmo quando a confraria usa já opas doutra cor.

Dourado o ídolo fica-lhe na boca o vago, cavo – só se doura por fora

Assim que partiste voltaram os douradores, vieram os das artes, os das leis, os do circo, os embalsamadores, todos os funcionários do registo civil, antigas vestais, todos os secretários gerais.

Quem faltou foi notado.

È agora que te douram por dentro?

Longas exéquias se adivinham, o pó ao pó, as cinzas às cinzas, mas não é disso que se fala,

não se fala de coisas do tempo quando se fala de ti, José.

Deste-te não sabes a quê nem a quem e agora estás nas mão deles.

Terás o teu altar.

Terás o teu dia.

Terás a tua segunda vinda.

Enxertaram-te numa árvore e levaram-te à praça.

Vais ser publicado em folhas vivas, José.

Haverá ramos de oliveira cujas folhas são as tuas, és tu.

Tu, a ser comido e bebido, julgado e esmagado pela gentalha sedenta,

não de letras, José, de suplícios.

E se uma pomba, um dia, trouxer no bico um ramo de ti, significará isso que encontrou terra firme? Ou que entrada pela boca do Tejo, tenha a barca à deriva encontrado só Lisboa?

Como será ser tanta metáfora dos livros que te atormentam?

Guarda um lugar para mim aí, que eu também hei-de ir.

Se tenho preferência? À direita do Pai, José

Maria

Ora, muito bem!

Pneus revistos, vela nova, depósito cheio.

Já tinha saudade deste cheiro do combustível de mistura.

Vamos lá…

Ergonómicamente  muito boa; costas verticais e mãos á largura dos ombros.

Assento com dureza certa, pés assentes em plataformas grandes que permitem uma grande amplitude de movimentos.

Roam-se de inveja.
 (Espero que não avarie)

Sabia que...

Que pode andar a conduzir com a carta caducada sem o saber, enquanto os alemães começam a concluir que as bactérias estão por todo o lado, mesmo na Alemanha?

Que os belgas estão sem governo há mais de um ano, sentem-se melhor governados assim e que têm uma dívida quase como a da França ou a de Espanha, ou até a nossa? E que o PS a partir de agora vai ser um partido responsável?

Sabia que mesmo aquilo que se sabe, se não for falado, é como não se passasse, não existisse, não se soubesse, nada, nada… e que os Estados Unidos da América têm o problema da dívida em resolução, tal é a capacidade de imprimir notas de banco?

Que na minha ainda curta (?) vida, o ouro já foi uma referência, já o deixou de ser, já voltou a ser e eu não sou propriamente uma anta, nem imortal, nem vampiro nem…

E agora, uma muito estúpida – Sabia que os habitantes da proximidade das cataratas do Niágara têm a testa para dentro, por todos os dias acordarem em sobressalto a perguntar que barulho é aquele, depois batem com a mão na testa – São as cataratas!

Fotomatom

Abílio Bessa Pereira de Castro (1898-1994), conhecido por Sr. Bessa, Bessinha para os amigos, foi casado com a minha tia Engrácia, irmã da minha avó Isaurinha.

Depois de uma vida empresarial cheia, e com um mau desfecho, emigrou para a Venezuela onde viveu até muito velho.

Em Portugal ficou a esposa, destroçada pela morte do filho de ambos vítima da tuberculose.

Já quase octogenário, voltou com tanto como quando partiu, tudo em duas malas velhas cheias de roupa puída e alguns brindes publicitários.

Conheci-o assim muito tarde, muito velho, ele, e com pouco tempo, eu.

Tenho pena, agora.

Quem se fotografou assim, teria com certeza muitas coisas para contar.  

Carapaça

Nestes estranhos dias, em que aqueles que fazem as leis se debatem com a forma de as cumprir, lutam com os prazos, temem as multas sem saber como as evitar, clamam por uma melhor justiça e não querem encontrar culpados, recolho-me.

Ouvir os que se arrogam de bons para fazer as leis, a dizer coisas que fazem reconhecer a maior dignidade nos parvos e destituídos, pode até ensinar alguma coisa, mas fere.

Saber que quem estragou tudo ainda lá está para fazer tudo de novo, se for preciso, despoleta mecanismos primevos de auto-defesa.

Não posso ir à praça buscar consensos, a praça está suja e há pessoas a dormir pelas bordas.

Fecho o portão da rua, dou de comer às galinhas e levo para dentro o gato.

Em Junho as plantas consomem muita água. Vão ver se não têm plantas em casa com sede, e já agora, é uma boa altura para escovar os gatos, não engolem tanto pêlo e ficam mais macios.

Tenham uns bons dias.

O Xico

O Xico tem a vida toda embrulhada. Está magro, a melhor roupa que usa é velha e coçada, gagueja, solta perdigotos, faltam-lhe as palavras, repete-se, está chato.

Está parado á minha frente agarrado ao copo de fino que esvaziou num trago, quer dizer qualquer coisa que não lhe sai ou que lhe peça outro copo, tem o olho vidrado, larga uns “que’s" guturais, até que lhe sai uma frase completa sem engulhos, bem pronunciada:

- Ela disse ao juiz, que me aturou uma vida inteira.

Peço mais um fino para ele, que o meu está mais de meio. Já não me incomoda aquele olhar sem nada que o sustente, estou com tempo. Contenta-me pensar que o ajudo, a cerveja está bem tirada, o Xico já foi um amigo e agora … é inofensivo.

- Uma vida inteira; como se fosse muito! Que já não me aguenta mais e que só quer aquilo a que tem direito…

- Ainda gostas dela, não é?

- … mas só nos temos um ao outro…

Este tipo está em negação. O tempo vai resolver-lhe o problema, ou convencê-lo, e no fim mata-o, em qualquer caso.

Profetas

Onde andará este?

Não constou que alguém tivesse sido preso na altura.

(Tesourinho encontrado entre os recortes de 1996)

Tempo

Céu pouco nublado, aumentando de nebulosidade a partir

do final da manhã com possibilidade de ocorrência de
aguaceiros e trovoada.
Vento em geral fraco (inferior a 20 km/h) de nordeste,
rodando para noroeste a partir da tarde.



A leste a imagem é medonha.

Um enorme castelo se eleva no céu e ameaça rachar-se num estouro, e desabar. 

Se trouxer granizo estragará boa parte da fruta, os tomateiros com pouco mais de um palmo de altura, folhas e caules tenros, serão vergastados e sucumbirão.

As alfaces plantadas na borda da margem de cebolo serão furadas e partidas.

Valha-nos Santa Barbara!

É para estas alturas que o ditado avisa:

- Guarda os bois e vai para a cama.

Conversa de gajos

- O gajo já não corre, pois não?

- Nunca correu!

- Coisas de gays…

- O jogging, ou a cobertura?

- Tanto é o borboleto como o cobridor.

- Olha o nível…

- Mas que raio, onde foi desenterrar a coisinha do jogging?

- Essa tua expressão “botar ele p’ra correr”…lembrei-me.

- Realmente, há quanto tempo.

- E ninguém comenta!

- O gajo devia ouvir umas bocas e comprou uma passadeira.

- Cor-de-rosa…

- Tanta gajinha boa a apanhar sol, muda de assunto…

- Um par de patins, também dá…

- Faz favor, mais quatro fininhos

- Traga uns tremocinhos

- Aquilo é um gajo ou uma gaja?

- Sei lá, mas a correr assim…

- Péra lá, é ele!

- Vai pelo molhe fora, vai-se deitar a afogar…

- Isso é que era uma sorte!